31 de julio de 2015

Anotación do 31 Xullo 2015



Nestes días de dispersión emocional que tan acotío sufro dedícome a navegar por internet na procura de novas afeccións ou intereses para evitar poñerme a escribir, ou estudar ou facer calquera outra cousa que penso que pode ser de proveito. 

Case sempre remato en páxinas raras e decidindo informarme máis sobre temas moi variados, como pode ser o coleccionismo de fotos de percebes ou a observación de nubes ainda que chova. Pero antes de chegar a estes sitios tan rariños vou arribando en páxinas dedicadas á literatura ou en blogs nos que alguén da consellos sobre como escribir, como organizar á nosa vida en internet ou como conseguir ser popular nisto das redes sociais.

E sempre remato abraiado co montón de xente que hai facendo cousas boas en internet. Hai verdadeiros profesionais nisto dos blogs, aínda que sospeito que moitas veces son versións doutras páxinas e doutros sitios. Pero a cousa é que nos últimos días coincidín pola rede con xente que daba consellos para potenciar as nosas creacións literarias en internet. E descubrín que moitas destas recomendacións xa as teño aplicado neste blog. Fai tempo que me presentei e que comentei que o que aquí publicaría sería creación miña, para ben ou para mal. Tamén intento poñer algunha imaxe para que non vos cansedes e procuro que o que escribo poida lerse nun par de minutos. Tampouco quero roubarvos moito tempo.

Sen embargo o que non consigo e ser constante. E xa non se trata só do pouco tempo do que dispoño. Ás veces comezo a escribir e ao pouco penso que é unha verdadeira parvada e boto no lixo aquelas reflexións que uns minutos antes me parecían interesantes. Tamén acontece que algúns relatos comezan a medrar e a semellarse máis a un conto que a unha entrada para un blog. 

Pero creo que o que realmente impide que este blog medre é a falta dunha orientación clara. Comecei a escribir por escribir, sen ter moi claro o que quería contar pero cunha claramente orientado á literatura, pero agora descubro que ademais de inventar historias moitas das cousas que escribín falan sobre mín. En lugar de inventar parece que o que me pide o corpo é levar unha especie de diario como o que levo dende fai anos en cadernos de papel. 

Certamente, esta tendencia xa está presente dende o principio. Mar de Beaufort sempre tivo algo de caderno de bitácora e ao reler as cousas que escribín para presentarme e para presentar esta páxina descubro que case nada cambiou dende entón. Teño a intención de facer novas cousas e non sei se integralas aquí ou crear novos espazos de comunicación. Pode que separe claramente a parte creativa da parte autobiográfica, pero diso irei informando cando todo vaia avanzado. 

Entrementres, naveguemos.




10 de julio de 2015

El último cliente.

Dicen por ahí que estoy acabado, que mi etapa creativa ha pasado y que mejor haría en cambiar de oficio. Dicen que resulta patética mi impostura, este dejarme caer por los ambientes intelectuales y por las cafeterías universitarias con la esperanza de oír como las veinteañeras hablan de mis poemas. Dicen algunos que la fama se me ha subido a la cabeza, que llevo décadas sin inspiración y sin tener nada que contar

Pero qué pretenden, que tenga la misma pasión de los veinte años, cuando a las seis de mañana llegaba llegaba a mi habitación y me ponía escribir patéticos poemas de amor?? Pretenden que siga hablando de la felicidad de sentir la amistad flotando en cada pinta de cerveza??

Qué sabrán ellos. Críticos literarios que aparecen con cualquier descerebrado en vulgares tertulias televisivas, catedráticos de universidad que llevan años impartiendo la misma clase. Qué sabrán de los demonios que me torturan al intentar escribir; de la fría certeza con la que se tiñe todo lo que pienso y todo lo que siento; de las noches de insomnio preguntándome si quedará algo de mi en mis escritos; del abismo al que me asomo cada vez que las palabras se vuelven artificios inútiles para explicar la única verdad inquebrantable que nos ofrece la vida.

Qué sabrán...

Buscan ídolos a los que adorar mientras ellos siguen enriqueciéndose a su costa, espíritus libres y creadores a los que encumbrar en un instante para ir desmenuzándolos poco a poco con sus picotazos cargados de envidia e inquina. Critican lo que no comprenden y me acusan de ser demasiado oscuro o demasiado intelectual, de ser un poeta elitista que no llega al público. Llegaron incluso a decir que detrás de mis enrevesados versos armónicos no hay mensaje, que no tengo nada que contar y que todo es puro artificio para satisfación de unos pocos que creen percibir en mis escritos verdades que están más allá del entendimiento normal de las personas.

El hombre guardó silencio, saldó su cuenta y se fue.
Sus palabras aún resonaban en el local cuando apagué las luces y cerré la puerta.